У Тимура был большой день.
Он праздновал победу в чемпионате города. Благодаря этому
событию мы с мамой наконец-то узнали, как называется то, в чём они участвовали.
Вторая лига, короче. Не первая, но и не третья. Главное, они в этой лиге
победили. А еще эта лига называет пред-подготовительная. Вроде как бы уже и не
совсем дети, но всё-таки даже не юниоры.
Несколько фотографий из турнира, как напоминание (обратите внимание, какой конь здоровый наш центральный защитник!):
Первый приступ радости вызвало само мест о – шутка ли – СКК «Петербургский».
Спортсменов чествовали как рок-звезд. Ну почти. Скорее, как поп-звезд.
Российских. Но всё-таки! В прошлом году нечто подобное происходило всего лишь в
каком-о небольшом заде размером с учебную аудитории. Мест на 200. А сейчас –
ого! – цельная шайба комплекса. На несколько тысяч.
Уже на подходе мы столкнулись со стайками спортсменов,
ручейками. У самого комплекса все происходящее было похоже на футбольный
разновозрастной рой. Дети, подростки и юноши клубились и двигались,
привязываясь к своей матке (тренеру). И наш точно так же, подцепившись к своему
сообществу, зажужжал в унисон с командой. Понятно, что в основном все
сгрудились тут же у смартфонов. Тимур, который по какой-то убедительно придуманной
мамой причине уже второй смартфон свой (купленный папой на смену почившего в
бозе самсунга, не пережившего падения и агонизировавшего потом несколько дней до
полной черноты экрана) оставил дома. Поэтому моментально кинул в сторону
родительницы упрёк, полный горечи и подозрения в сознательном
предательстве. Впрочем, через минуту всё
было забыто.
Пока мы с мамой «согласно купленным» шагали вверх по
трибунам, Тимура с командой увели подземными катакомбами в преисподнюю
комплекса, где дети стали частью большого сценария. Теперь вот про него.
Начиналось то всё с надеждой – крупная тётенька в алом и развевающемся пела
своим натуральным голосом в микрофон, ей вторили стайки девочек в сине-белом, всё это великолепие
транслировалось на несколько экранов, сверху били фонтаны циркового света… Но
вскоре, как это обычно у нас и бывает, креатив создателей (или деньги спонсоров
и администрации) иссякли и на сцену вышел эскадрон чиновников, функционирующих
в субботу, несмотря на КЗоТ и собственное (я просто уверен) сонное нежелание
переться на работу в дни, когда жизнь всячески замирает в морозном тумане,
погружающем город и его окрестности в предзимнюю кому.
Чиновники по очереди бравурными голосами пели осанну
мудрости отцам города и мероприятия, а также боевым победам смелых и мужественных
спортсменов, целый год терпеливо штурмующих пьедестал. Это продолжалось
невыносимые двадцать минут, после чего у меня ненадолго снова мелькнула надежна
на творческое просветление. Но нет. Зря. После чиновников ненадолго взвился
музыкальный аккорд, и тут началось само
поздравление, повторяющееся и бесконечное – часа на три. Безжалостное как
конвейер. И такое же бездушное. От стометрового стола с кубками и грамотами
сновали челноками две пары (девочка-мальчик) торжественно одетых поздравителей,
ручейками забегали на пьедестал стайки единообразных юных спортсменок с медалями.
Ритмично завывал голос ведущего, то призывая победителей очередной лиги на
сцену, то призывая их перед тем, как её покинуть, произвести ритуальное
фотографирование на пресс-волах, стоящих по обе стороны вертепа. И так минута
за минутой. Томительные три часа прошли, пока наших не вызвали на церемонию, которая
с откатанным до автоматизма бездушием заняла 5 минут.
Потом мы с мамой украдкой жрали хот-доги, дожидаясь ребёнка,
встретили его с журналом «Футбол Санкт-Петербурга», где наше дитё было пропечатано
по всем правилам цветной полиграфии, и, сделав пару фото на память, поменяли на
Борислава у подоспевшей бабушки. Потому что дальше мы с мелким отправлялись на
дом, а старшОй под руководством старшего поколения поехал догуливать с
коллегами – у кого-то как раз случился ДР, на который по
обыкновению была приглашена вся команда. А завтра – очередной праздник похожего
вида. В общем, тусовка и светская жизнь захлестнула Тимура на все выходные. А
он и рад.
Еще обратили внимание с мамой на то, что почти все (увы!)
мамаши поминутно шпыняют своих детей (в данном случае победителей турнира), и
дёргают их по каждому поводу, распространяя вокруг себя адское шипение
потревоженной гадюки: «Стой, тебе говорю!», «Да посиди ты тихо!», « Я тебе что
сказала делать?!», «Где я сказал спрятать шапку?» и т.д. и т.п. Иногда в это
луч бытовой ненависти, тщательно маскируемой под призывы к порядку или даже
заботу, попадает отец, так же затравленно подчинённый гневу недоиспользованной
женской потенции, антитезой самореализации. И папаша, модельно прогибаясь под руководствующим
бытовым шовинизмом неудовлетворенной жизнью самки, так же безвольно плывёт,
создавая навсегда пример для своего сына. Сложно осуждать этих баб, которые
просто копируют модель отношений в семье, взятую напрокат до гроба у своих
матерей. Те взяли у своих, конечно же, во времена большого перелома в стране,
постепенно лишившейся мужского начала на бытовом уровне. Кто-то должен
разорвать эту порочную цепь, приводящую к полному вырождению мужчин на
просторах нашей родины. Но ещё не родился, видимо, такой богатырь на земле
русской. Возможно, уже и не родится. От таких-то безликих и отравленных женщин,
от таких-то безвольных и подавленных бета- и гамма-самцов (хорошо, если не
дельта-). Замкнутый круг. Ужас. Созерцать неумолимость этого цикла в природе наших
городов так же страшно, как наблюдать за развитием неизлечимой болезни. Жалко
всех – и недолюбленных и недооцененных и всех вместе – несчастных. Но детей то
за что?! Хочется взять за руку такую клушу и спросить, заглядывая глубоко – в самую
душу, - Ты чего, тётка, делаешь! И посмотреть так, чтобы мысль моя в
многообразии дерева расходящихся негативных эффектов дошла до её мозга в одной
посылке ужаса и ненависти. Так, чтобы проняло и … что поняла. Но, увы, пока ещё
не придумали такого способа передачи мыслей про будущее. А у меня самого не
хватит ни смелости ни наглости. Более того, я почему-то уверен, что это не моё
дело. Да и не помёт ведь ни черта!
Зато как они выряжаются на детские поводы. Как на последний
бой. Не понимают, что с такой закладкой в голове никому они не нужны, что со
стройным станом, что без – клеймо безнадёжности на них стоит верно и прочно.
Обречённые на несчастье. Разучившиеся радоваться и любить. Конвейерные производители
безвольных мальчиков и безынициативных мужчин. И таких ведь, увы, подавляющее
большинство.
Конечно же, выходя со сцены, Тимур светился. Несмотря на
напускную суровость и невозмутимость, было видно, что у него в душе щебечут
райские пташки и поют амуры. Первым быть всегда приятно. Даже когда ты играешь
во второй лиге. Молодец, Тимур! Папа в твоем возрасте в бесславном городе Хойники,
затерянном в ирригационных каналах где-то между границей с Украиной и знаком «Радиационная
опасность», в свое время в качестве максимального результата в спорте добился
попадания тренерской связкой ключей себе ровно по центру лба. То ли за то, что
не слушал тренера в раздевалке. То ли ещё за какое-то мелкое пригрешение. Я уже
и не помню особо за что. Помню, что кровищи было много и тренер, струхнув от
собственного припадка педагогического просчёта, блеял что-то, размазывая невинную
детскую кровь по моему челу, про случайность и молил чуть ли не на коленях,
чтоб «маме не говорил». Да, большой город – всегда и прежде всего даёт возможности
для детей. В спорте, в искусстве, в общении – во всём том, что не получишь в местечке,
даже резвясь на плитах заброшенного еврейского кладбища летними жаркими
вечерами. Кстати там, рядом с кладбищем
я единственный раз в жизни словил махаона. Не уверен, что это души умерших
сынов Иудеи, реинкарнировавшись в бесподобную красоту насекомых, являлись нам в
те дни. А даже если и так – мы не хотели никого обижать и уж тем более оскорблять
религиозные или какие другие печальные чувства. Честно говоря, мы даже не отдавали себе отчёт, что прыгаем на плитах
погоста. Мы просто играли без задней мысли – везде, где это было можно. И
носились и бегали и прыгали. Спорта в нашей советской жизни хватало, но он не
был оформлен в соревнования. К слову, первое из них, которое я помню, случилось
уже после переезда семьи поближе к огням цивилизации – в столицу республики
белорусской, в 1980 году. 37 лет назад.
А Тимур к своим 10 годам уже за плечами имеет как минимум 5
лет сплошных турниров. Для него золотая медаль – обыденность, первое место –
норма. Хорошо, что он привык побеждать. Это бесценное свойство волшебной обыденности
лидера.
Дальше разместил несколько очень милых фото "с котиками". И с кузеном, который приезжал погостить на все длинные каникулы. И что интересно - повзрослели ребята чтоль.... ни одной схватки, ни одной баталии, вскриков и истерик - все как-то чинно и мирно: просидели всю неделю почти что дома, было сложно выгнать на улицу. Оно и понятно - предзимье...
А вот еще история была - Тимур умудрился порезать руку ... кубком по шахматам. Мы долго ржали - самый травмоопасный вид спорта нашёл! Отродясь от футбола напасти никакой не было, а вот от шахмат - нате вам!
